Mês

Não é apenas uma temporada 

É a minha vida. 

Minha vida que anda por aí meio perdida, meio jogada 

Meio sem rumo, meio sem nada.

Já não há propósito nos dias.

Universo, ajude-me a suportar isso. 

Cada pedaço penetra na minha pele como espinhos de cáquito.

Já não há leveza, nem naturalidade 

Já nem mesmo consigo dizer 

Nada sobre isso. 

Me sinto presa num labirinto sem fim

Onde tudo repete-se de novo, de novo e de novo 

E eu desmaio inúmeras vezes sem parar 

E sempre que acordo, tudo é ainda o mesmo 

Eu não consigo escapar.

Já não consigo nem mesmo escrever...

Minha alma fechou-se para mim

Pois minha mente anda muito lotada e barulhenta

Não há espaço pra nada. 

Minhas mãos, escravas, tremem nervosamente, pois não sabem o que fazer. 

Se não sou escritora 

O que mais poderia ser? 

Se não sou escritora, como mais poderia viver 

E suportar esses dias infernais 

Que me tornam escrava da rotina 

De minha própria mente perigosa? 

Mais uma vez, sinto a necessidade de ir embora 

Me renovar, mudar, morrer e mais uma vez nascer 

Não sei porque o Universo escreveu assim meu mapa 

Fênix descontrolada, instável, faminta por mudanças, uma viciada.

É isso o que me faz escrever: 

As inconstâncias dessa vida cruel 

As coisas boas desse Universo contraditório 

A loucura que é ser eu. 

(já nem consigo mais escrever, apenas querer)

(mas insisto mesmo assim, pois sem isso, já teria morrido)

(sem conseguir voltar depois)