Manhã impaciente

Ouço passos no meio de uma manhã nublada. 
Ouço uma música e vejo o sol 
(pouco a pouco) 
Voltar a ser mais forte do que as nuvens.
O farol da baía não ilumina a minha casa: Estou no alto e ele é mais baixo.
Mas a essa hora da manhã não há farol
Há apenas um corriqueiro navio, um barco, pássaros voando e as horas passando.
Não se sabe ainda se será um dia de chuva ou sol 
E eu ainda não sei de quem são os passos que ouço na escada, cada vez mais próximos... 
O dia não está feio e nem bonito e é tão forte seu brilho 
Que ainda não é possível enxergar beleza ou perigo 
Claridade que cega.
Tão claro que não posso ver.
O quão irônico parece isso?

Alguém bate na porta 
Quem será a essa hora?
Ainda nem dei meu primeiro gole de café 
Ainda não sei que tipo de dia será esse 
Provável que não seja um muito simples, já que estão batendo à minha porta sem eu ter tomado nem mesmo um gole - Essa seria uma boa hora para voltar pra cama. 
Não posso voltar. 
Não estou com sono, mas também não estou acordada.
Estou no meio daquele momento entre levantar da cama e realmente despertar 
Esperando a água ferver. 
Não quero abrir a porta, ainda não estou pronta pra receber 
O que quer que seja que alguém veio dizer.
Já falei com a vida diversas vezes 
Já conversei com ela e pedi: Sem mais imprevistos.
Mas a vida sendo como é, só faz o que quer
Trouxe alguém à minha porta antes mesmo do meu primeiro gole de café 
A vida nunca espera ninguém estar pronto 
Apenas planta alguém bem na sua porta, mesmo que essa pessoa ainda não saiba se será um dia feio ou bonito.
A vida não espera nem mesmo o intervalo entre esse pensamento e aquele.

Minhas janelas estão abertas - tarde demais, já fui vista.
Descabelada, cara inchada, pijama surrado, olhos fechados. 
Vou ter que convidar pra entrar, vou ter que tolerar. 
Dividir meu café enquanto recebo as notícias que definirão 
Se será um dia feio ou bonito.  

Péssima história de reflexo picotado

É engraçado quando olha-se no espelho

E é tudo o que não gostaria de ver 

Quando já não se reconhece mais e vê algo esperando ver outra coisa

Como ser um estranho numa pele estranha 

Como um pesadelo ou uma péssima história de reflexo picotado.

Será que alguém poderia encaixar-se numa outra pele?

Será que outra pele conseguiria abrigar outro alguém?

Bombear o sangue por veias tão entupidas de pensamentos 

Respirar com pulmões que vivem de suspiros causados pelas lembranças daqueles momentos? 

Será que outra pele aceitaria outro alguém?

É a pior história de reflexo picotado 

Acordar e não conseguir mais suportar viver o que chamam de "minha vida", "sua vida", "vida de alguém"

Vida de quem?

Essa é a pior história de reflexo picotado ou o pior pesadelo acordado 

Não reconhecer-se mais em cada pôr do sol ou em cada ventania 

Quando alguém já não sabe mais quem é 

Quando alguém perdeu-se num corpo que dizem ser seu 

Quando alguém perdeu-se na vida que dizem ser dela 

Será que uma outra pele conseguiria abrigar 

O ser que vive preso numa péssima história de reflexo picotado?

Nuvem

Não é fácil escrever uma poesia do zero 

Essa manhã acordei querendo escrever alguma coisa 

Mas como sempre, meus pensamentos desesperados fazem com que as palavras fiquem embaçadas 

E eu não consigo me expressar. 

E é difícil, é difícil escrever uma poesia do zero 

Quando não está inspirado

Classificar um poema, me sentir plena 

Eu gosto pensar que tudo sempre pode ser melhor 

Mas às vezes me deixo levar pelo coração 

Que adora viver na minha boca. 

Acusações que vem e vão, durante toda a minha vida 

Ninguém sabe que prefiro ser um furacão que vive toda a vida que há pra viver 

Do que ser uma covarde bem agarrada à segurança 

Gosto de manter minha coragem bem viva

Gosto de acordar e sentir a esperança do dia 

Mesmo que minha própria cabeça seja minha maior tortura 

É bom me sentir viva.

Você não sabe, mas a maior parte dos seres humanos não são tão interessantes quanto pensam ser 

Nem eu, nem você 

(apenas viva)

Só o que podemos fazer é viver a vida que nos foi dada 

(apenas viva)

Não espere ser um grande sucesso 

(apenas viva) 

Espere apenas fazer valer seu sangue 

(apenas viva) 

Seja louco e atire-se 

(apenas viva)

Antes que se torne tão responsável e não consiga mais sentir 

A adrenalina dos ventos de mudança 

(apenas viva)

É isso que acalma a minha mente.

Eu apenas vivo. 

Avesso

Olho em volta procurando por um pouco de luz nas ruas 

Estou dentro de um ônibus apagado 

Na calada da noite

E me sinto como se estivesse andando por cacos de vidro 

Com pés descalços 

E sonhos esmagados.

Tudo o que foi dito e o que não foi dito 

Está voltando pra mim agora 

E eu sabia que iria voltar 

Sempre volta alguma hora.

E aqui estou eu, num ônibus apagado 

Indo ao encontro de tudo que um dia 

Espalhei por aí 

Como se não fosse nada 

Como se fosse natural ao ponto de meus olhos não conseguirem perceber.

Eu soltei e deixei a pista pra me encontrar

Então como poderia reclamar?

Não há mais nada agora 

Nem as estrelas, nem a lua, não há o conforto da noite ou a esperança dos dias 

Não há nem luz dos postes

Há apenas o que eu soltei por aí

E posso sentir, a cada mudança no vento pela janela desse ônibus 

Que me aproximo cada vez mais ao encontro daquilo que dei a vida um dia.

O mar está de ressaca 

Meus pés estão presos na areia 

O ônibus avança com tudo pra dentro dessas ondas revoltas

Não há nada que eu possa fazer. 

Estou fora e estou dentro 

E está vindo 

Tudo aquilo está voltando 

Arrastando meus pensamentos pra loucura

De conseguir encontrar qualquer luz por aqui...

Binóculo

Eu às vezes tenho esses pensamentos que me vem repentinamente quando a vida acontece entre o esperado e o inesperado, e ninguém está prestando atenção. Eu os chamo de pensamentos aleatórios sobre o cotidiano. Aquelas coisas normais de todo dia que ninguém valoriza muito, aqueles pequenos momentos perdidos dentro dos grandes acontecimentos, que revelam muito sobre as pessoas à nossa volta e sobre como certas coisas são parte de um círculo vicioso. Manias, expressões, hábitos passados de geração em geração que ninguém nota, ou simplesmente não sabe explicar porque esses hábitos existem. Eu presto atenção nessas coisas, e assim, acabo conhecendo mais e mais minha família, nas coisas mais inconscientemente enraizadas, acabo conhecendo mais a mim e chego cada dia mais perto de saber sobre tudo o que sou capaz ou não de fazer e de sentir. 
Essas coisas aleatórias e imperceptíveis pros outros acabam tornando-se pra mim, pequenas certezas que viram pensamentos obsessivos e perseguidores em momentos de tédio; no meu banho, tarde da noite, quando estou na minha cama tentando dormir.
E a minha vida, nos momentos em que ninguém está olhando, nos momentos em que estou sozinha, nos momentos em que sou obrigada a me relacionar apenas comigo mesma e me encontro no meio de um auto julgamento por tantas coisas que eu fiz, ou nos momentos em que nada de interessante está acontecendo, minha vida acaba tornando-se uma prisão de pensamentos perseguidores e masoquistas. E é por isso que me sinto tão bem no desconhecido e mudanças me fazem tão bem: A adrenalina de não saber, me salva dos pensamentos causados pelas lacunas do cotidiano. 

Chinelo

E agora eu uso o seu chinelo pra lavar o banheiro 

Pra tirar os restos do seu corpo do box 

Pra tirar sua pasta de dente grudada na pia 

Pra dar descarga em você 

Pra te limpar do espelho

Agora eu uso o seu chinelo.

Uso seu chinelo pois foi só o que você deixou pra trás 

E mesmo cabendo dois pés meus, estou usando 

Vou limpar a casa toda com ele 

Assar a sua torta favorita 

Comprar seu sorvete preferido 

E servir com aquela garrafa de vinho vagabundo de sempre 

Estou comprando o momento em que eu costumava gostar da gente.

Tem uma foto nossa em cima da mesa 

E uma garrafa vazia 

Tem chinelos nos meus pés 

Tem muitas coisas, menos eu.

Aqui tem muito mais de você do que de mim 

Aqui tem essas malditas lembranças que eu sei que jamais me deixarão em paz.

Você fez de propósito... 

Deixou seus chinelos pra trás pois sabe que eu sempre escrevo sobre tristeza 

Você queria isso, queria de alguma forma, estar escrito pela última vez

Como uma espécie de encarnação da minha mente 

Você queria deixar de ser abstrato para ser registrado 

Você queria que eu usasse seu chinelo

E você queria que eu escrevesse sobre isso...

À flor de todas as flores

O mar ficou preto 

O tempo mudou

E eu me sinto estranha

Arrepiada

À flor de todas as flores da minha pele 

Armada e desconfiada

Não me sinto eu.

Me sinto distante de tudo aquilo que já fui um dia 

Me sinto estranhamente invadida 

E não numa boa maneira. 

Transformada, mas não menos perturbada 

Me sinto atormentada por coisas que ainda nem aconteceram 

Fantasmas que eu não conheço, ainda não vi essas mortes 

Mas me sinto assim, como uma tempestade forte 

Sem direção, colocando na vitrine minha própria sorte.

Gostaria de ser plena

Gostaria que essas coisas amargas do mundo não me fizessem sentir tão pequena 

Se eu sou mesmo grande como alguns dizem, 

Tenho usado por tempo demais essa fantasia do 1,57. 

Não tenho me sentido eu...

Só consigo desejar que essa tempestade passe logo

E eu consiga acalmar todas as flores da minha pele.

Buraco na garrafa

A madrugada rola... E estamos aqui:

Eu e o vinho, jogando conversa fora.

Alguma coisa está vindo e eu não sei o que é,

Alguma coisa vem vindo pra me arrastar pra mais louca mudança

Vai me fazer chegar até o final da garrafa de vinho

Vai me fazer ter um treco e causar em mim aquela velha ânsia

De fugir, como se eu pudesse me abrigar em algum ninho

Como se eu tivesse para onde ir

Como se eu pudesse me dar ao luxo de fugir...

O está vindo agora?

Já não aguento mais me balançar nessa árvore

E não ter um lugar seguro pra cair

O que está vindo agora?

Outro vento tentando me fazer cair

No mais profundo dos abismos?

Mais um salto no escuro, mais uma crise, mais um absurdo?

Só quero minha garrafa de vinho

Se isso é um crime, desista de mim

Eu simplesmente não aguento mais viver assim...

A madrugada vai...

Nem o vinho eu tenho mais

Nem a sanidade, nem força, nem vontade

Todos eles caíram no abismo logo abaixo de mim

Todos eles soltaram-se do galho

Todos eles largaram a ilusão

E agora me chamam pro chão

Minhas mãos estão falhando

Eu não tenho outra opção...

Anger

I have this anger inside me 

It's a living hell 

My soul whispers a song 

That wakes this anger 

And without telling me why, burns me to go out 

And when it does 

It's a hell. 

Why the gods made me like this?

Why Am I so destructive?

I don't know

I just know that I have this anger inside me

And it burns to go out.

I'm a hurricane

Born to be left to die

I can not change this crazy nature

It's this what makes me strong

And that's why I'm not dead yet

Because I have this anger inside me

And when it burns me to go out, I burn everything around

I will not die while this anger is part of me

I'm still here.

Morte e vida, sina

 

Já amei a morte antes, por jamais ter estado com ela

Aquele tipo de amor platônico que desenvolve-se pelo desconhecido

Justamente por não saber de nada, apenas por amar a ideia de algo

Amava o fato de nunca tê-la comigo.

Ela sempre me disse que eu viveria muito tempo ao lado da vida
Antes de entregar-me à ela, pela eternidade...

Quis morrer apenas para entendê-la
Quis morrer, por fatos da minha história
Quis morrer por pessoas e por mim
Quis morrer
Já achei que seria mais fácil assim.

Hoje  não tenho o medo que tinha antes da vida
Tampouco passei a ter medo da morte
Para mim, uma é casamento arranjado
Outra é amor inevitável
Convivo entre as duas, bem
Convivo porque sei que não pertenço a ninguém
 

Quero desfrutar da vida seu melhor lado, as melhores companhias
Quero viver tudo o que puder viver.
E quando chegar a hora de me juntar à morte, abrirei meus braços sinceramente
Pra largar da vida, que chorará por mim
Abraçarei a morte que me dará existência sem fim.